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| Rio Isuela. |
Por el sol saliente rodea a Huesca la
Isuela, nombre de un río con reminiscencias ibéricas, hoy el río pudiera ser
llamado la cloaca, que lanza emanaciones putrefactas.
La Isuela era un río; yo me acuerdo de
pescar con caña en él y tenía a sus orillas un paseo: La Alameda. Sigue la
Alameda al río desde el Puente de San Miguel y hasta el otro puente que cruza
al otro lado de Santo Domingo. En medio está el Puente del Diablo, pues en esta
tierra nuestra, santos y diablos se mezclan en místicas peleas, orgías y
romerías, tal como Goya las pintó en sus aguafuertes. Lame el río la Alameda
por su ribera izquierda y por la derecha se alzan las murallas romanas y
moriscas. A la izquierda de la Alameda se eleva el Pueyo de Don Sancho, la
Ermita de las Santas Nunila y Alodia y el cementerio donde reposa Manolín Abad.
Alineados los Álamos formaban la Alameda, que era el Paseo elegante de Huesca.
Allí, a la sombra de los pópulos albus y trémulus, las señoritas de blancas
pamelas, botines de cañas finísimas y mirada picaresca, paseaban su porte y
temblaban sus corazones de amor, por primera vez.
Florinda con sus amigas llegaba a la
Alameda por el puente de Santo Domingo, después de haberse tomado su horchata
de trufas, para iniciarse en las lides del amor.
De Flora decían si había pasado o no
el puente del Diablo a altas horas de la noche. Tal vez se la quiso “llevar el
río creyendo que era mozuela” o tal vez tuvieran que ver “las lenguas de doble
filo”, pero “nadie supo de fijo saber” si en alguna torre, Flora había comido
churros con chocolate. Tuvo lugar un duelo bajo las Murallas para aclarar el
honor de Flora y los álamos que eran los únicos que sabían la verdad, estiraban
sus copas, curiosos. Por el puente de San Miguel, cruzaba Floripondia, que bajaba de la calle
de la Malena con su corte ruidosa, porque se iban a las choperas a beber
cazalla y ron. Las Choperas son las Alamedas, pero en basto y en ellas no hay
que guardar etiquetas para beber en sus fuentes, ni para folgar en sus sombras.
Floripondia guisaba, Floripondia
cantaba, alcahueteaba y engordaba y los días veintinueve de cada mes, una vela
encendida le ponía a San Miguel. ¿Qué hace San Miguel a la orilla de un río?
porque San Miguel Arcángel es más propio para un monte altivo. Pero ¡oh
paradoja!, tiene un puente alado y entrañable donde los soldados rompen el paso
marcial al pasar y debajo el puente es como una cueva, más propia de San
Martín. Allí se alojan gitanos y gitanas. Encima del puente un azud retiene la
corriente, para desviarla hacia el Almériz. En el remanso se mira la luna
blanca y en ese remanso se reflejan las caras negras de las gitanas y las caras
tordas de burros y mulas. Pasa de noche Don Pepe, caballero en su jaca castaña
por encima del puente, ladran los perros, se inquietan las bestias y para
calmarse beben el agua de la ”badina”, se mueve el agua, riela y ríe la luna en
la cara del río, la gitana se mueve, brilla el blanco de sus ojos negros en la
enramada. La jaca vuelve por el camino de las tres cruces y tres sombras se
confunden en una. Yo les he preguntado a los peces del río, a los chopos del
soto y a la luna lunera. Los ladridos del perro se los llevó el aire, a los
peces de plata se los llevó el agua, las hojas del chopo se fueron con el otoño,
pero siempre ha existido una respuesta de gitanillos rubios. ¡Cuántas cosas
pasaban por el puente y el Ermita, por la Ermita y las eras, por éstas y las
cuevas! Se oía un silbar de sílfides en el río (hoy léase ratas), de silfos en
los chopos, de flechas de sátiros, de sagitas de Cupido y de arcos matadores,
como el que hirió a Don Sancho.
¡Alameda, hoy te recuerdo pero no te
reconozco!
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