La vieja hilaba, el tejedor
tejía, la gallina escarbaba, el ciego tañía y la niña cantaba al bebé: “¡Teje,
teje, tejedor, garras, garras de traidor!”.
El tejedor llevaba su
teje-maneje, pero desde luego que no tenía garras y menos de traidor. El niño
pequeño, que todavía era menos traidor, agitaba sus manos como si tejiese,
alternaba el movimiento de sus pies, como si estuviese moviendo el telar por
medio de pedales y mostraba una gran alegría al oir eso de :”Garras,garras de
traidor”. El contraste entre la inocencia infinita del niño y la acusación de
traidor que repetía gozoso al ritmo del cuneo, provocaba la risa de todos. Risa
esencial, risa natural, risa existencial “.
Todo era ritmo en el carasol, el
subir y bajar del uso, el teje-maneje del tejedor, el escarbar de la gallina, el tañer del ciego y
el cri-cri de la cigarra en el árbol. El burro, atado a una herradura clavada
en la pared, parecía dirigir la orquesta, pero no con su batuta,sino con dos
que eran sus largas orejas. Se posaba un tábano en su oreja izquierda, lo
espantaba con su movimiento y se posaba en la oreja derecha, en una constante
pugna tabano-asnal en la que no había ni vencedor ni vencido, pero si movimiento
continuo. Zumbido del tábano y ritmo en las orejas del asno. Música de ciego en
el ambiente y ritmo en el cuneo de la cuna y en el sube y baja del huso de la
vieja. El tejedor teje y una anciana desteje una toquilla para hacerle peducos
al nieto “repatán”.
Tejer y destejer, todo es hacer.
Suena mi transmisor y se oye tejer a Luis Amstrong acordes metálicos en su
larga trompeta, que desteje con sonidos bajos disonantes, pero todo con un
ritmo que su raza morena heredó de Africa.
Cuando siento el ritmo de dance
guerrero de los Danzantes de Huesca, se me pone la carne de gallina. Pero
quisiera que alguien tejiera y destejiera una música, con un ritmo antiguo y
aldeano, que me hiciera olvidar siquiera por un momento o por el tiempo que
tarda en consumirse un disco, el ruido sin ritmo de la capital.
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